Крылья страха - Страница 56

Юля перечитывала их снова и снова и каждый раз дивилась, откуда она знает эти стихи… Не все, но какую-то часть она явно где-то уже читала. Вот только бы вспомнить, где? Могло случиться и такое, что она слышала стихи, написанные примерно в том же духе и той же рукой… Но у нее не было знакомых тринадцатилетних девочек.

Заглянула Марта. И очень кстати.

– Марта, скажите, эти стихи написала ваша дочь?

– Да, а что?

– Вы читали их?

– Она сама пробовала мне читать отрывки, но меня как-то больше привлекали рисунки. Мило, не правда ли? Вы не подумайте, что я такая плохая мать, что не интересуюсь творчеством своего ребенка, напротив… Просто мне не хотелось бы, чтобы она развивалась хаотично. Что такое стихи? Набор слов. Хороших поэтов мало, и мне бы не хотелось, чтобы моя дочь стала посредственным литератором, вынужденным заниматься дешевыми переводами чужих стихов. Она не гений, вот пусть и занимается более реальным делом. Я не хочу, чтобы она стала музыкантом, художником или, тем более, литератором… Даже художником – еще куда ни шло, потому что результаты их работы можно подержать в руке и получить за это неплохие деньги. А музыка? Стихи? Кто же сегодня платит за воздух?

– Значит, вы не знаете, о чем писала ваша дочь?

– О любви, конечно…

– Возьмите прочтите вот этот отрывок, – Юля протянула Марте листок, – не сочтите за труд…

– «Я бьюсь в исступленьи. Мне холодно, зябко. Возьми ж на колени бесстыдную зайку…» Боже, какой ужас! Я не знала этого стихотворения…

– А другие знали?

– Вы имеете в виду наших знакомых?

– Да нет же, другие стихотворения Риты вы знали?

– Нет, если честно…

– А она никому не давала эту папку… на время?

– Давала… Своей подружке, Вале Кротовой.

– Это ее одноклассница?

– Да.

– А вы не позволите мне взять эту папку… тоже на время?

– Возьмите, какой разговор… Но зачем она вам?

– Думаю, что вы скоро что-то узнаете.

– Вы меня пугаете. При чем здесь ее стихи? Обычный подростковый бред!

– Возможно. Марта, вы ничего от меня не скрываете?

– Мне нечего скрывать.

– А от чего умер ваш муж?

– От инфаркта. У него было больное сердце.

– Его смерть не была спровоцирована ничем таким, из ряда вон выходящим?..

– Да вы посмотрите вокруг – на каждом шагу провокации. Безденежье, зависимость от глупого начальства… Мы хотели УЕХАТЬ.

– И что же?

– Мама не вынесет переезда…

Глава 11

– Привет, Чайкин…

Леша был на удивление трезв. Но когда Юля достала из пакета бутылку коньяку, глаза Чайкина увлажнились:

– Ты пришла вовремя, я только что закончил работу. Если бы ты только знала, как часто мы с Валеркой шутили вот по ЭТОМУ самому поводу… Но мы не знали, кто первым из нас ляжет под нож… Юля, его зарезали, как поросенка… За что?

– Я сама хотела бы знать, но Крымов меня сейчас так осадил, что я готова оставить его контору прямо сегодня, сейчас, сию же минуту… Ненавижу!

Она смотрела, как Чайкин наливает себе в стакан темную жидкость. Сглотнула, представив себе, что именно так выглядит яд РИЦИН…

– Это Изотов вскрывал Соболева?

– Я могу это узнать прямо сейчас, если надо… – с готовностью, но уже горя от нетерпения и держа в руках наполненный коньяком стакан, проговорил Леша. – Ты думаешь, его могли убить из-за трупа? Из-за какого-то несчастного немого трупа?

– Ты не знаешь его домашний телефон?

– Знаю, конечно. Ты хочешь позвонить Маше? Звони.

Юля набрала названный Чайкиным номер, но к телефону так никто и не подошел.

– Занята подготовкой похорон. – Она опустила трубку и вздохнула. – Мы не могли бы сейчас поехать на Ямщицкую? Чует мое сердце, смерть Изотова как-то связана с Соболевым… Послушай, Леша, у нас в городе не два эксперта, а гораздо больше… Скажи, по какому принципу распределяются трупы?

– Думаю, что по территориальному. Но в основном они попадают сюда и на Ямщицкую. Старый морг находится в аварийном состоянии, он почти превращен в анатомический театр для студентов-медиков. Туда, как правило, везут смертников.

– То есть?

– Приговоренных к расстрелу. Они плавают там с пробитыми черепами, как в бассейне, а студенты изучают по ним анатомию, поняла?

– Меня сейчас вырвет…

– Ладно, поехали, ты же на машине?

На Ямщицкой, в морге, убитого Изотова уже замещал студент-практикант, светловолосый очкарик, который, увидев посетителей, страшно обрадовался:

– Алексей Палыч! Ну наконец-то, а то у меня здесь полный завал. Какая-то эпидемия смерти! Все мрут как мухи… Я же не могу, я весь в мыле… Как хорошо, что вас прислали мне на подмогу.

– Это тебе так кажется. Я к тебе не приходил, и вот эта молодая леди – тоже. Все ясно? Мы пришли взглянуть на регистрационный журнал Изотова.

– Пожалуйста… – пожал плечами очкарик. – Но что же мне делать-то здесь одному?

– А что тебе сказали, когда присылали сюда? Тебе обещали кого-то в помощь?

– Да нет… Просто вызвали и сказали, мол, временно будешь замещать Изотова… А это «временно» длится с восьми утра.

Он протянул Чайкину толстый журнал. Юля, устроившись за небольшим столиком в комнатке, напоминающей приемную, но где тоже было не продохнуть от мерзкого запаха разлагающихся трупов, зашелестела страницами.

– Соболев Герман. Есть. А позавчера? Может, его убийство связано с «позавчерашними трупами»? Только два. Берестов Андрей, Вартанов Алик… – Она достала блокнот и записала фамилии. – Надо будет позвонить Норе.

– Так и позвоните, – услышала она над самым ухом и вздрогнула, потому что была уверена в том, что очкарика нет рядом. – Телефон-то вот он.